A Vespa.

J. Norinaldo.

Se murmuro gritando meus motivos, enquanto sangram as feridas ainda vivas, dos açoites do látego maldito das seringas dos versos de Bukowski  e os gemidos dos moribundos de Augusto. Se remoo entre dentes impropérios, temente a algum deus que não conheço, estremeço  ao zumbido de uma vespa que ronda as feridas que mereço. Se for o preço da vida a ser pago e se não trago na algibeira nenhum trunfo, meu triunfo será gritar murmúrios aos cardíacos dos versos de Augusto, que se espetam nas seringas de Bukowaki, que infectam os becos mais imundos. Se murmurar motivos sem gritar, não sossega o látego maldito, nem me curam as feridas que mereço; não me livram da vespa que me ronda nem as bênçãos do deus que não conheço.

Sou Louco?

J. Norinaldo.

Sou o que sou não vou mudar, posso até aparar alguma aresta, tenho medo que tentando melhorar, jogue  fora o muito pouco que ainda presta. Não sei se sou normal, o que é normal? Só não aceito é ser desequilibrado, ando na corda bamba o tempo todo e chego inteiro do outro lado.  Louco? Talvez! O que é loucura? Escrever meus poemas na areia? E esperar que a sereia os cante ao mar? Se isto é loucura então sou louco, não vou mudar por que são poucos, os loucos como eu, que vivem na vida a se equilibrar. Se no poema na areia não falar do amanhã, pense num poema de Bukowski escrito a mão, para o ladrão da máscara do louco de Khalil Gibran.  Não, Não vou mudar!

Única Certeza.

J. Norinaldo.

Não me perguntem de onde venho, mas se sabem me digam, por favor, para onde vou, o meu nome pouco importa sem brasão, se não deixo no chão um rastro ilustre, nem perpetuo a pedra em que sentei. Não estou pedindo um abraço, apenas que me aliviem a fome e o cansaço e me deixem seguir o meu caminho. Diga-me qualquer coisa que eu creio, até mesmo que sabe de onde veio,  que a treva da dúvida é só minha, em que parte me encontro no caminho, tão difícil será descobrir sozinho se estou no meio, ou mais para o fim. Então, até parece que o vento me soprou, eu posso não saber de onde vim, mas agora sei que meu destino é o fim. Não é esta nossa única certeza?

Seu direito, Meu direito.

J. Norinaldo.

Se existem pessoas que choram profissionalmente em velórios alheios, por que não encontrar outras que cobrem para concordar com tudo que você disser? No entanto,  enquanto eu não fizer parte da sua lista de pagamento, reservo-me o direito de discordar quando assim achar necessário  e quando quiser.  Na boa!

QUEM POSTA SEMPRE OS PENSAMENTOS DOS OUTROS, O MUNDO JAMAIS CONHECERÁ O SEU. ESTE É MEU!

J. Norinaldo.

Contador de História

J. Norinaldo.

Por vezes claudico no decorrer da história, não por buscar glória onde não existiu, se marejam os olhos não é por saudade, mas palavras duras que a dor diluiu; que trazem de volta a infelicidade a purgar os pecados de modo sutil. Quando às vezes perco o fio da meada, seguindo desvios que a vida escreveu, descrevendo montes que já não existem, seguindo caminhos que já foram leitos, de rios desfeitos pelas mãos que editam velhos pergaminhos. Os sinos tangeram pelos que se foram, como ondas  que bailam por todos os mares, e os homens seguem demais apressados, em busca do futuro, sem jamais ver os  seus calcanhares, nem os tênues rastros do presente efêmero.

SE PUDÉSSEMOS LER OS PENSAMENTOS DOS OUTROS, EU QUERIA SER ANALFABETO.

J. Norinaldo.