Loucura e Aflição.

Loucura e Aflição.

J. Norinaldo.

Se no silencio das estrelas brilham vozes, como algozes janelas da escuridão, se o alarido dos aflitos nas correntes, pobres dementes cada um com seu grilhão. Se a aquarela da loucura não tem cores, qual a visão de um louco sobre a vida, de uma roseira para nós tão colorida, eu digo nós sem saber se somos loucos. Se no escuro do silencio estrelas brilham, enquanto trilham um universo de aflição, o que importam as cores das aquarelas, das rosas belas para colorir a vida, se não há vozes para quebrar o silencio das estrelas e a escuridão não tem janelas. Existe diferença entre o louco e o aflito, presos por cadeias diferentes, o aflito algemado por correntes que existem, o outro por correntes inexistentes. O que importa o brilho das estrelas, se a aquarela dos loucos não tem cores a não ser para afastar a escuridão e mostrar que a vida tem dois lados, um é loucura e o outro é aflição.

A Poesia.

J. Norinaldo.

O poeta que em vez da pena usa o pincel, ou o cinzel e assim vai parindo obras, e com as sobras de tinta da aquarela uma linda tela que retrata o caos mais lúdico. Sem os excessos da pedra surgiu David, que se parlou com Michelangelo eu não sei e da aquarela de um mestre eu copiei, as Ninfas do Mar, que me transportam ao mar de rosas que sonhei. Sem a pena o pincele o cinzel o céu não seria tão bonito, as telas desenhadas pelas nuvens, nem os versos que descrevem o infinito, a terra não terias obras primas, modeladas nas montanhas de granito. O poeta que troca a tinta por palavra, que as vezes lavra o campo para a mesma uva, como aquele que em vez de palavra usa a pedra, as vezes esculpida até pela própria chuva. Ah! Como é bela a poesia, como eu queria ser poeta de verdade, para escrever, esculpir ou pincelar juntar tudo numa tela chamada Felicidade.

O Presente da Vida.

J. Norinaldo

Quem necessita de cor é a aquarela, não é tão linda uma tela em branco e preto, mas quem é bela como a própria natureza, sua beleza realça num poema, numa estrofe ou num soneto. Quem necessita de cor é a aquarela, para dar a tela a cor que for preciso, porém antes de existir qualquer pintor, houve alguém que habitou o paraíso. Não necessita de cor a minha prosa, como a rosa que já nasce colorida, precisa apenas ser entendida, como as sombras de uma tela, que retrata uma paisagem que é bela, mas com as tintas da aquarela, se torna mais bela ainda. Por isto mesmo o escritor desta prosa mesmo não sendo preciso, enaltece a quem pintou a rosa e o paraíso, Aquele que fez a vida tão bela, sem usar tinta ou aquarela e simplesmente... Ofereceu-nos de presente.

África.

J. Norinaldo.

Este caminho é na África, mas o céu é tão igual, te leva a qual lugar, e não somente a Roma como bem reza o ditado, Roma, Paris Portugal, até o Afeganistão devastado, por este caminho passam os irmãos que não conheço, quiçá até nem mereço por desdenhar sua cor, por desconhecer a dor de quem foi escravizada,  mas saibas meu irmão bravo, que hoje eu sou escravo deste erro do passado. Hoje o atabaque livre encanta minha nação, já não é triste a canção como era na senzala, como a voz da mãe África negra que jamais cala, na voz do branco ou do negro no samba que nos embala. E o senhor hoje é súdito da beleza pela África legada, da mulata bem talhada pelo cinzel artesão, pela alegria herdada dessa gente aqui sofrida,  humilhada, mas mesmo assim ainda tinham fé na vida; e diziam nos seus cantos, aos seus Avatás seus santos, que sua verdadeira fé jamais seria escravizada. Este caminho é na África, mas o céu vejo daqui, o céu será sempre o mesmo se o caminho for mudado, que siga para qualquer lado, a África estará sempre ai.

Pros Lados do Sul.

J. Norinaldo.

Num lugar assim, assim quase igual, uma casa de barro, uma árvore seca um velho jirau, num canto da casa um velho baú, cheio de lembranças de quem já partiu e faz tanto tempos pros lados do Sul, e o céu tão azul como só se vendo só quando está chovendo é que muda de cor, como o João barreiro, que não é pedreiro, mas faz a morada, a casa de barro pelos moradores é que foi levantada, e aquele moço que se foi pro sul, numa tarde quente de céu tão azul, quando a árvore seca era um  simples cipreste, nunca mais voltou, nem sequer se lembra mais do seu Nordeste. Num lugar assim, assim quase igual, uma árvore seca em volta um curral, o velho puleiro e o céu tão azul, o porco no chiqueiro e a galinha gorda, e a longa espera do moço do Sul. Muda a cor do céu vem a chuva em fim, o milho plantado cheio de pendão ficando maduro, está chegando a hora de ajeitar o baú, tirar a poeira do velho retrato do moço do Sul. O milho secou e a tristeza é medonha, não se fez pamonha, canjica ou angu, para agradar o moço do Sul. Ainda se olha da porta da casa de barro a estrada comprida, pra ver se avista a poeira subindo para o céu azul, ainda há uma esperança que não há de morrer bem antes de nós, daquele menino que se foi pro Sul, possamos ouvir ao menos a voz.

Antes e Depois da Ventania.

J. Norinaldo.

Será que ainda aqui estarei  depois da ventania, será que terei tempo antes da chuva, para colher minha uva para o meu vinho mais cedo, será que entenderão minha partida, sem festa cantoria ou despedida; serão que me chamarão covarde, por ter partido sem alarde recusando a espada oferecida? Será que alguém seguirá minhas pegadas, pelas estradas a espreita do meu vinho? Será que deverei olhar pra trás ou para frente é que se olha quando se parte, olhando a estrada como um tapete vermelho e o por vir como uma obra de arte? Onde será a minha nova colheita, e depois de feita a quem oferecer o vinho, será que de saudades da antiga, sem ter sequer por perto uma alma amiga, vou ter que degustá-lo sozinho? Será que eu fiz bem em partir, sem saber para onde ir levando a fé  e a coragem, que poderá me responder; somente quem já fez o que eu fiz, tentando na vida ser feliz como um verso numa linda poesia; será que alguém vai me responder...Antes ou depois  da ventania...

Para quem não sabe o tamanho do mundo, qualquer amparo é do tamanho dele.

J. Norinaldo.