Alma e Poesia

A Colheita.
J. Norinaldo


A vaga medonha que agita a procela
O fio tecido que esconde a nudez.
O corte profundo que deixa seqüela,
O grito da terra que acorda a surdez.
A estrela que morre, mas a luz não finda.
A poesia que luta contra a insensatez.

A menina que luta desesperada para se tornar mulher,
Como um fruto ainda verde grudado no galho.
Numa luta sem trégua para chegar à colheita,
Fugindo de quem lhe oferece um atalho,
Para cair bem mais cedo na vereda da vida,
Em teias urdidas com fios de orvalho.

O brilho do ouro que cega e domina,
Devasta as muralhas que protegem o moral.
Corrói as correntes que prendem o nefasto,
Tornando mais plana a estrada do limbo.
Levando o homem direto ao umbral,
Que alimenta a lasciva com o mais tenro pasto.

O manto criado para cobrir a nudez,
Hoje reinventado provoca e suscita.
O anjo alado de pernas perfeitas,
Antes venerado no presente excita.
A mulher comedida que anda na rua,
Hoje é preterida por quem sai quase nua.

O ouro e a moda ditando os costumes,
E o mundo seguindo sem reclamar jamais.
Reinscrevendo a história apagando o passando,
Esquecendo da glória dos seus ancestrais.
Um dia tudo isto será passado a limpo,
E neste garimpo muitos, ficarão para trás.