A Mulher.
J. Norinaldo.
A palavra é o barro do poeta,
Que com as mãos molda a mais bela flor,
Que colore com as cores do ocaso,
Que ornamentam o mais vistoso vaso...
A mulher bela deusa do amor.
Como uma tarde sutil de primavera,
Como o canto gentil do pintassilgo,
Como os rastros de cisnes sobre um lago;
Terá sempre em meu coração um postigo...
Para a deusa mulher do meu afago.
A mais bela rosa do jardim celeste,
Cuja semente em nosso jardim germinou,
O mesmo pássaro que a trouxe nos ensina,
Que só na terra do amor ela germina...
E nela não se bate, nem com outra flor.
Só mesmo um insano empedernido,
Sem amor, sem sentimento e sem fé,
Ou quiçá um parido por acaso;
É capaz de atirar pedra no mais belo vaso...
Moldado pelo próprio, Deus que é a mulher.
Sem comentários:
Enviar um comentário